Los que gustan de ti bien poco saben
del retórico andar entre raíces,
del olfatear el polvo de las conchas,
del aletear sin fin los sueños tristes.

Los que gustan de ti nada imaginan
de la espiral de muerte en que perdiste
la más perfecta de tus alegrías,
la más firme de tus pasiones firmes.

Los que gustan de ti sólo desean
la acuarela de tu piel fantástica,
sin padecer tu andar de inerme acero.
El agua no les deja ver tus lágrimas.